O suicida vaidoso

E nem 50 anos de casamento ou 2 filhos, o dissuadiram de levar a cabo o plano que tinha traçado na adolescência: desaparecer da face da terra.

Ao longo dos anos, a sua voz emudecia ao lado da mulher. Talvez fosse já invisível o suficiente? Ele próprio incentivava esta dinâmica, como o enfermeiro que passa os instrumentos ao cirurgião, tornando-se indispensável na ordem do dia a dia familiar.

Porque é que se deu ao trabalho de cuidar dos filhos se já sabia que ia desistir deles? Foi por querer mostrar-se à altura das expectativas dela? Ou porque a sobrevivência deles dependia também de si? Ou simplesmente foi fazendo, foi levando a coisa ainda que lhe custasse por vezes, ainda que tenha sacrificado o seu próprio conforto, o sono, o tempo, o seu tempo que nunca considerou seu. O tempo passava apenas e com ele levava mais um segundo, um minuto, uma hora, um dia em que não desapareceu. O bebé chorava e lá se levantava da cama, dava colo, aquecia o biberão, trocava a fralda e olhava pela janela a pensar a quantos metros dali se espatifava no chão. O bebé chorava, ele levantava-se da cama, dava colo, baloiçava as cólicas, apaziguava com a chucha e pensava que assim que o pousasse abriria a janela. O bebé chorava, ele levantava-se da cama, dava colo e, ao cantarolar dois versos baixinho, espantava-se com a banalidade dos seus últimos atos. Filho nos braços e a cabeça em água, que em instantes se iria despedaçar em mil bocados carnudos, no chão lá em baixo.

Espantava-se também com isso, imaginando O momento. Como quem rebobina uma fita para encontrar o fragmento que há-de legitimar o sentimento de uma vida. A obsessão, encorajadora como um vasodilatador que se entranha na mente e nos dias de alguém que já decidiu desaparecer há muito tempo. Encorajando porém em doses irregulares e talvez por isso ainda aqui esteja. Trinta anos depois, e ainda tem o cérebro dentro do crânio intacto.

Mas a eminência está lá, dia após dia. Hoje é o dia. Quanto à família, vão ficar bem, são felizes e leves. Cada um plenamente encaixado no puzzle, peças únicas em total harmonia. Ele, uma peça discrepante. Que se virava para a esquerda e depois para a direita, de cabeça para baixo, mas que de maneira nenhuma parecia ter em si o lado certo que coincidisse com as peças à sua volta. Um defeito de fabrico que foi parar à caixa por engano. Ou por algum lapso do útero, que não se apercebeu dos desígnios do ADN daquela matéria orgânica. Que lhe permitiu desenvolver a carne, sem nunca constatar as lacunas da mente. Ou será que teve plena consciência do risco, mas que demasiado orgulhoso para admitir uma tentativa falhada lhe impôs tal desenvolvimento? Envolveu-o nas suas paredes possessivamente e proveu o alimento, entupindo o cordão umbilical de tal maneira que nunca por ali passou um átomo de alma. E por isso, nem quando chegou a altura de expelir a criatura, se apercebeu de que estava incompleta. Com dez dedos nas mãos e dez dedos nos pés, um narizinho igual ao do pai e os olhos da mãe, ninguém deu conta de que era, de facto, uma peça imprecisa.

Não tinha memória de reparar pela primeira vez de que a sua vida era sua. De que a sua boca articulava o que lhe passava na cabeça, de que a cabeça estava colada ao pescoço, de que o pescoço tinha veias que palpitavam e de que era isso que o mantinha vivo. Era isso, que o mantinha vivo enquanto criança. A jaula de carne e osso. A sua vida não era sua, mas de uma força visceral. O seu próprio corpo era a autoridade máxima a quem devia respeito e que nunca podia questionar. E entretido com brincadeiras de miúdos, assim viveu alheio ao paradoxo que definia toda a sua existência.

Mas hoje, sendo inteiramente capaz de tomar a decisão derradeira a qualquer momento, demorava-se a limpar o rosto com a água micelar e a massajar as têmporas com o serum de argila do mar morto, que previne e alisa rugas já profundas. É que depois de anos de rigorosa disciplina, e apesar de já traçado o plano, tornara-se hábito manter o corpo são. Comparecia às consultas anuais de check-up, verificava meticulosamente cada parâmetro nas suas análises e marcava um ou dois exames adicionais, se assim o mandasse o médico. Tinha arranjado uma fonte de informação privilegiada em regime de ditadura.

No entanto, e sendo inteiramente justo, tomou-lhe o gosto por manter uma aparência cuidada. Da submissão nasceu a vaidade. Como era, de resto, natural em alguém que pretende levar a cabo um plano essencialmente individualista. Nunca lhe passou pela cabeça, dar uma pista que fosse aos que o rodeavam e, em última instância, ao seu próprio corpo. Pretendia deixar de existir como filho, marido, pai, amigo e criatura de carne e osso. Com um número de ilusionismo, ia desaparecer da face da terra. No obituário poderia ler-se: “Indivíduo saudável e bem sucedido, decide acabar com a própria vida, não se percebe bem porquê.” E todos seguiriam com as suas rotinas, pouco alteradas por tal acontecimento até porque os filhos já eram crescidos e ele perversamente tinha-se ido desenlaçando da ordem do dia. E o puzzle permaneceria intacto, completo como sempre esteve.

Acordou cedo e olhou para os fios condutores da sua vida, provocatórios debaixo da pele dos pulsos. Pegou na faca do presunto e cortou-os em três tempos. Um, troca a faca de mão, e outro.

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